Corpi, soli, che diversamente raccontano di uno stesso rapporto privilegiato con la morte e le sue declinazioni.

Una guida, un malmesso demiurgo conduce da un luogo all’altro gli spettatori, avvia il gioco delle scene, in un’itineranza che è destino.

Per prima la morte che sa ucciderti come un dormiente uccide le sue pulci, quando si gira. Quando ormai non si è che un vecchio lampione di ricordi su strade dove non passa più nessuno, e non si hanno più note per far ballare la vita, restano preziose solo pene minute, piccoli rimpianti atroci. Morte che arriva presto, a volte, a volte, per gli infelici della terra, anche vent’anni d’anticipo.